Silvia Castellani

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L’indole

Come adesso, seduta nel mio terrazzino di un metro quadro in cima a un grattacielo, guardo avanti, a metà tra stelle e orizzonte. L’ulivo che cresce fiero, ignaro della sua prigione, di fronte ai miei occhi infossati, mi crea un vuoto dentro. Di quei vuoti che niente hanno a che vedere con la fame di pane. E’ l’indole, la mia indole che reclama la sua attenzione  e mi chiede perché ho deciso di ignorarla. E io, dalla mia mente invio all’indole parole, che dicono non posso, non ora, non qui. Che ci dobbiamo accontentare di quello che abbiamo, di quello che altri ci danno o ci tolgono, senza poter essere noi stessi. Che se fossi felice di un lavoro pregiato come di un vino vecchio, avrei risolto la vita.

Comme maintenant, assis dans mon balcon mètre carré sur le dessus d’un gratte-ciel, avec impatience, à mi-chemin entre les étoiles et l’horizon. L’olivier qui pousse fiers, ignorant de sa prison, en face de mes yeux enfoncés, créant ainsi un vide en moi. Parmi les lacunes qui n’ont rien à voir avec la faim de pain. Et le caractère, mon caractère qui exige son attention et m’a demandé pourquoi j’ai décidé de l’ignorer. Et moi, dans mon esprit l’envoi des éléments de la nature, je ne peux pas dire que, pas maintenant, pas ici. Ce que nous avons à faire avec ce que nous avons, de ce que les autres nous donner ou nous retirons, sans pouvoir être nous-mêmes. Que faire si j’ai été heureux de travailler comme un bon vin vieux, j’ai résolu ma vie.